domingo, 28 de junio de 2015

Sin título

Como pantera te acecho,
en la selva de las sábanas,
observando con ojos de azabache
los puntos cardinales de tu cuerpo.


En la madriguera de mi gozo,
devoro tu prieta forma

como pan recién hecho.

martes, 9 de junio de 2015

No es justo, mamá,no es justo. Confesión

No es justo, mamá, no es justo,
que no pueda llorar aunque la emoción aflore.

No es justo que tus miedos sean mi herencia,
que me compares con la bondad de los otros,
atrofiando mi entrega en el vértigo del llanto.

No es justo que me hayas quitado libertad,
colgada durante años a una ventana,
niña enjaulada que no podía alzar el vuelo,
Esa desconocida espera,
me hizo ser rebelde en secreto,
luchadora en mi propia guerra.

Mis genes están escritos de otra forma,
no soy tu, nunca lo he sido.

Te pido perdón por esa vez,
quizás otras,
pero esa...
no te hice caso,
mi error te hizo mella.
Lo siento, mamá, lo siento.
Más mi equivocación
fue milagro de vida
modelando de otra forma,
como si fuese ofrenda.
Gracias, mamá, mil gracias.

No es justo mamá, no es justo
que no pueda decirte
que te quiero tanto.


lunes, 8 de junio de 2015

¿A QUÉ SABE UN BESO?

Hay conversaciones que llegan de pronto, que ante una pregunta surgen respuestas que te llenan, que te hacen bombardear la cabeza. Durante la noche, ya acostada, se te meten tan adentro que las rumias, las manoseas en tu cerebro y te hacen dar vueltas en la cama.
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¿A qué sabe un beso?
El beso, el beso de amor nace en los sueños, y aunque se reciba antes, con la consciencia alerta; espera, necesita del sueño, para florecer, para ser beso adulto, para ser eterno; para permanecer cuando se cierran los ojos; cuando despierta cada día en el mundo de los sueños.
El beso nace sin sabor, pero con ansia de él, el beso sabe al ambiente del que lo da y huele al clima del que lo recibe, se adhiere a los amantes en un instante, y permanece con vocación de perpetuo.
El beso es un futuro imperfecto afectando a la Vida, afectando al Amor,
que vive en la humedad. Gracias al agua todo germina, todo florece. Se mantiene.
Es como un antojo diario a satisfacer, que aún siendo distintos caprichos, siempre saben a aquel primero que se regaló en el momento.

Un beso, el de verdad, se fabrica todas las mañanas que aún siendo costumbre y cotidiano, siempre saben como el primer beso que fue dado haciéndose inmortal, haciéndose eterno.


Ante estas reflexiones que me hicieron me dí cuenta que no he sabido o no he podido saborear los besos que he recibido o quizás nunca, pocas veces, me han dado (he dado)el beso apropiado, con ese lenguaje que los hace diferentes.

(Las respuestas no son mías....me parecen tan bellas que he deseado plasmarlas en mi blog)


sábado, 6 de junio de 2015

No es justo, mamá, no es justo.

No es justo, mamá, no es justo.

Que tu llama se apaga en el fuego azul de tus ojos,
que el suelo que pisas fenece con tu débil voz,
que la noche se hace presente en el día en el rectángulo de la casa,
que el castillo se desmorone entre tus neuronas,
que el miedo se apodere de ti en el crepúsculo.

Que no hay besos en mil ternuras,
que no llegue el invierno  en cada día que pasa,
que no pase el tiempo, que se detenga,
que no me dejes abandonada a la bonanza
 en la oscuridad de la penumbra.

No puedo decir que te quiero,
que las palabras se me cortan,
que la tempestad se agolpa en las olas de mi sangre
buscando la calma de mi  barca.
Mas,
así estoy, escribiéndote entre lágrimas.


No es justo, mamá, no es justo.