martes, 29 de diciembre de 2015

Rompí tu retrato en pedazos

Rompí tu retrato en pedazos,
como el que parte su pasado
en mil virutas de recuerdos.


El abandono se convierte en nieve,
como gota fría que hiela mi cuerpo.
Por dentro,
estoy congelada
entre basura y seducción
de incauta fascinada.


Despedacé tu retrato,
sin olvidarte,
árbol caído,
del que ya
triste ausente,

no eras necesario

martes, 17 de noviembre de 2015

Cuando la sombra de la noche



Cuando la sombra de la noche alumbra mi cama,
el silencio se llena de ausencia.
Alas quietas cubren mi sueño,
pesadillas a deshoras
de álamos muertos,
de gaviotas rotas.
La niebla cubre mis ojos,
ahogándose en un pozo cubierto,
repleto de barro blanco.

Junto al desguace de mi cuerpo,
solo la fisura del aire corta mi drama,
rabia fugitiva entre mis recuerdos.
Un caballo relincha,
entre secretos,
entre soledades,
entre mi insomnio.

jueves, 22 de octubre de 2015

Cáncer

Te odio en el silencio, en la rabia que contengo, en la lucha que no puedo afrontar.

Te aborrezco pues te llevas las estrellas de mi cielo.Tu llama ni cesa ni tiembla,quemas cada esquina del alma corpórea frustrando cualquier deseo.

Te desprecio sabiendo que algunas veces, ganas la batalla. Hielas el regalo que es el vergel de la Vida cortando con guadaña a la Esperanza.

Rencor abominable donde no hay cruzada que te gane, siendo aguijón de abeja que me trasvena, bloqueas las alas de mariposa en un duro vuelo hacia la Muerte.


Me humillo ante ti porque te acepto y no tiene remedio, Cáncer.

miércoles, 14 de octubre de 2015

Te extraño tanto.

Te extraño tanto.

Tus frases largas en pensamiento concreto,
convencimiento de ideas de párrafos eternos,
magia de todo lo que lanzaste al mar
en un verano de azul cielo.

La lluvia de la lágrima añorante,
que se desliza por el tejado,
de una noche entre almohadas,
donde la felicidad se guardaba
dentro de tus calzas.

Cambios de idas sin vueltas,
marchas sin esperanzas,
justo cuando el aire del mar
tiene aroma de lavanda.


Te extraño tanto,
amor,
te extraño tanto.

Sonríe, Jaime, sonríe.

Mírame, Jaime, mírame
aunque no me refleje en tus púpilas.

En tus ojos negros,
aún siento que la Esperanza vive
mas esté al final de la playa,
en mil batallas perdidas.

Al sosiego de tu mirada,
recuerdo la infancia que tuve,
jugada entre las nubes,
dormida en un cine.

Sonríeme, Jaime, sonríeme,
como lo hace la Luna al Sol,
cuando amanece.
Empieza un nuevo día,
empieza tu vida,
sonríe, Jaime, sonríe.


lunes, 21 de septiembre de 2015

única

¿Una más?

Siempre tendrás mi huella en ti,
como la marca invisible grabada en fuego
que dejé sobre tu piel.

Siempre vas a tener la fantasía
de mi cuerpo,
en tus sueños.

Única...
como la que soy,
y así permaneceré,
en tus recuerdos.l

miércoles, 2 de septiembre de 2015

Un niño duerme en la playa

El mar es la cuna
que mece al niño en la deshora,
la arena como sábana que protege,
arropa su trágico fin.

Las caracolas le cantan su nana,
las olas columpian hasta morir,
el niño duerme su eterno sueño.

Delirios del día,
trágica noche,
tumbas vacías
de muerte anónima,
de un ruin abandono
envuelto en harapos.

Humanidad mira,
Humanidad silencia,
Humanidad otorga,
Humanidad no aprende
que la Utopía se congela
frente a una fotografía.



domingo, 23 de agosto de 2015

Hoy, que dejé de beber de tu copa

Hoy,
que dejé de beber de tu copa,
mas,
mis labios dejaron en ti,su huella.
Solo me queda tu filosofía,
simplicidad de vida,
feliz fábula de dicotomía.

Ayer,
que de tu copa bebía,
el Amor venció a la sapiencia,
como fiel perro te seguía,
insegura y turbada
hacia el puente que llevaba
al sendero del olvido.

Hoy,
que piensas en mí,
mas
dejé de beber de tu copa,
se borraron tus rastros,
no riegas la tierra que piso,

las rosas ya no lloran.


(la foto no es mía,  pertenece a P.D)

martes, 18 de agosto de 2015

Carta a Isabel. La Maternidad callada.

Mi querida amiga Isabel:

Siguiendo con el tema que empezamos hace un tiempo sobre la Maternidad en este medio.

Como te he dicho siempre no me gustan los cartelitos en Facebook de los de “buena madre” (cada cual es libre y tiene su derecho a expresarse como quiera y respeto)Ser madre es conseguir que los hijos sean felices a pesar de la penuria o no,pero felices. Cartelitos?pon fotos de la alegría de tus hijos, del brillo de sus ojos cuando juegan, cuando miran. Ahí es donde me doy cuenta de si se es madre. No deseo gritar al viento que soy buena madre, los hijos son la muestra de lo que somos!!.

Me enamoré de los ojos de un niño moreno de 9 años,veo tantas cosas en sus ojos y lo que leo, principalmente, es que es feliz!!

La Maternidad tiene sexo?La Maternidad no es sólo un sentimiento de mujer...también es del hombre. Padres que luchan por sus hijos cada día, guerra titánica por estar con ellos y sacarlos adelante.

Es madre quien pare?indudablemente, no. No he visto más amor que en los ojos de una madre que adopta y encima ha tenido que pasar una selección para llegar a tener un hijo....vaya por Dios, hombre!!

Y por otro lado, sin humanizar a los animales como mascotas ni comparar...acaso lo que se siente por un animal no es lo más parecido a un sentimiento maternal?

Me meto en cada lio, Isabel......ya sabes, no tengo futuro como diplomática y lo que he escrito son conclusiones que lo sabe hasta una maruja leyendo una revista del corazón en la peluquería (recuerdo esta frase de una profesora de Matemáticas en la Universidad, siempre me hizo gracia)

Ya sabes que te quiero.

Trini Ríos.


Cuando se suicida el amor.

Cuando se suicida el amor,
cuando la rama se rompe,
cuando el silencio se hace eterno,
cuando las palabras se clavan,
cuando la espuma se hace cal,
cuando una luz se apaga.
cuando una campana se calla.



Cuando se suicida el amor,
y la soledad gana,
solo queda el hastío,

solo queda la insolencia.

martes, 14 de julio de 2015

Carta a Isabel. La Maternidad anunciada.

Querida Isabel.

Continuando con las cartas, me ha venido a la cabeza el tema de: La Madre.

Hemos hablado muchas veces de los hijos, de la maternidad. Llevo días dando vueltas a la cabeza sobre esto.

Te puedo asegurar que me crispan los “cartelitos” que leo en Facebook respecto al asunto:la madre que se publicita.

Hay mujeres que se jactan de amar a sus hijos más que nadie o nada, que sacan a sus retoños solas, que trabajan para ellos, que son su motor(digno de alabanza). ¿Estas madres son más madres que el resto de las madres?Se tiene que gritar a los cuatro vientos que son más madre que muchas?.

¿Acaso se puede pensar que tener un hijo es una posesión?¿El hijo de quién es?¿tiene dueño un hijo?

Pienso que tener un hijo es un regalo para la Vida...que el verdadero amor es el que le doy a la Vida con el hijo....que es el regalo que se nos hace a las mujeres.

¿Un hijo pide nacer?La decisión es propia. Un hijo no es un motor, es un fruto.
Ese fruto es un aliento pero no es de nadie, es de él. ¿Por tanto, soy una buena madre pues lo anuncio y expongo a todo el mundo el esfuerzo que hago por salir adelante?

Cuando a un hijo se le dice:”te amo”. Es un “te amo” diferente al que se le puede decir cuando tienes una madre, un padre, un hermano, una pareja, es un “te amo” del vas a estar toda mi vida conmigo....pero como “te amo”,vuela,VIVE ...lejos de mi que yo estaré siempre.

No es criticar actuaciones de nadie, es un pensamiento y que cada cual es libre de expresarse como quiera. En mi opinión, creo que es mejor guardar silencio.


Tu amiga que te quiere.
Trini Ríos.


domingo, 12 de julio de 2015

CARTA A ISABEL.

Mi querida Isabel:

Sé que te debo una carta. Esta misiva no lleva sello y será la brisa de las ondas las que la deposite en tu buzón.

Tengo el alma dormida y me la guardo en un rincón de mi cama esperando a que un día despierte y aparezca.

Mientras tanto, la vida espera entre risas vacías y sin sentido en esas cosas de tontos que te expliqué en su momento y no lleva a nada.

El alma, Isabel, el alma no la encuentro y te doy mi palabra que la busco. No la veo en ningún lado, Isabel por eso tiene que estar dormida y confío que no la encuentre muerta pues si es así….no podré oler esas flores o las olas en la orilla que fotografío.

 Si el Alma no está tampoco la Esperanza.

Si, la Esperanza, Isabel aquella que desapareció antes que el Alma, paso a paso como la gota del grifo que no cierra bien o como la gota de agua eterna escondida en la caverna y forma estalactitas o estalagmitas en el techo o en suelo y no deseo convertirme en piedra. Mas poco a poco, lo seré si no desaparece esta jodida Desesperanza vacía.

No es escribirte de catástrofes. Es para que sepas mi abandono y que aún guardo el anhelo de que la noche y el día se unan , a la vez, en el tiempo para que renazca mi voz, con más fuerza.

Las palabras se las lleva el viento y espero que esta carta te llegue, después vuele.
No te creas muchas cosas que te he escrito son fruto de una calurosa tarde de domingo y los odio.

Con mi cariño:

Trini Ríos.

domingo, 28 de junio de 2015

Sin título

Como pantera te acecho,
en la selva de las sábanas,
observando con ojos de azabache
los puntos cardinales de tu cuerpo.


En la madriguera de mi gozo,
devoro tu prieta forma

como pan recién hecho.

martes, 9 de junio de 2015

No es justo, mamá,no es justo. Confesión

No es justo, mamá, no es justo,
que no pueda llorar aunque la emoción aflore.

No es justo que tus miedos sean mi herencia,
que me compares con la bondad de los otros,
atrofiando mi entrega en el vértigo del llanto.

No es justo que me hayas quitado libertad,
colgada durante años a una ventana,
niña enjaulada que no podía alzar el vuelo,
Esa desconocida espera,
me hizo ser rebelde en secreto,
luchadora en mi propia guerra.

Mis genes están escritos de otra forma,
no soy tu, nunca lo he sido.

Te pido perdón por esa vez,
quizás otras,
pero esa...
no te hice caso,
mi error te hizo mella.
Lo siento, mamá, lo siento.
Más mi equivocación
fue milagro de vida
modelando de otra forma,
como si fuese ofrenda.
Gracias, mamá, mil gracias.

No es justo mamá, no es justo
que no pueda decirte
que te quiero tanto.


lunes, 8 de junio de 2015

¿A QUÉ SABE UN BESO?

Hay conversaciones que llegan de pronto, que ante una pregunta surgen respuestas que te llenan, que te hacen bombardear la cabeza. Durante la noche, ya acostada, se te meten tan adentro que las rumias, las manoseas en tu cerebro y te hacen dar vueltas en la cama.
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¿A qué sabe un beso?
El beso, el beso de amor nace en los sueños, y aunque se reciba antes, con la consciencia alerta; espera, necesita del sueño, para florecer, para ser beso adulto, para ser eterno; para permanecer cuando se cierran los ojos; cuando despierta cada día en el mundo de los sueños.
El beso nace sin sabor, pero con ansia de él, el beso sabe al ambiente del que lo da y huele al clima del que lo recibe, se adhiere a los amantes en un instante, y permanece con vocación de perpetuo.
El beso es un futuro imperfecto afectando a la Vida, afectando al Amor,
que vive en la humedad. Gracias al agua todo germina, todo florece. Se mantiene.
Es como un antojo diario a satisfacer, que aún siendo distintos caprichos, siempre saben a aquel primero que se regaló en el momento.

Un beso, el de verdad, se fabrica todas las mañanas que aún siendo costumbre y cotidiano, siempre saben como el primer beso que fue dado haciéndose inmortal, haciéndose eterno.


Ante estas reflexiones que me hicieron me dí cuenta que no he sabido o no he podido saborear los besos que he recibido o quizás nunca, pocas veces, me han dado (he dado)el beso apropiado, con ese lenguaje que los hace diferentes.

(Las respuestas no son mías....me parecen tan bellas que he deseado plasmarlas en mi blog)


sábado, 6 de junio de 2015

No es justo, mamá, no es justo.

No es justo, mamá, no es justo.

Que tu llama se apaga en el fuego azul de tus ojos,
que el suelo que pisas fenece con tu débil voz,
que la noche se hace presente en el día en el rectángulo de la casa,
que el castillo se desmorone entre tus neuronas,
que el miedo se apodere de ti en el crepúsculo.

Que no hay besos en mil ternuras,
que no llegue el invierno  en cada día que pasa,
que no pase el tiempo, que se detenga,
que no me dejes abandonada a la bonanza
 en la oscuridad de la penumbra.

No puedo decir que te quiero,
que las palabras se me cortan,
que la tempestad se agolpa en las olas de mi sangre
buscando la calma de mi  barca.
Mas,
así estoy, escribiéndote entre lágrimas.


No es justo, mamá, no es justo.

domingo, 24 de mayo de 2015

Llegaste a mi.

Llegaste por mano del destino,
o porque, tal vez, los dioses
así lo decidieron.
(Carmen  Aguirre)
Llegaste a mi,
sin pedirlo,
cómo  juego de encuentros en el camino.
Conviertes  mi vida
en una caja de sorpresas.
como la magia que sale del sombrero de copa.

Entras,
dejándome ante un juego de palabras mudas,
de un “te quiero” en  silencio,
de un que nadie me sepa
Más, me siento oculta y plena
en un billete de ida sin vuelta.

Se instalan tus besos,
como en una prisión
donde solo tú,

tienes la llave de mi celda.

Nana a un niño moreno

                                                                     Ea, nanita,ea,
Un niño moreno duerme,
cuatro angelitos velan los cuatro lados de su cama,
 sus ojos de almendra se cierran a la luz de una sombra.
 Ea, niño bonito,
                                                     el Niño Jesús juega contigo en tus sueños,
y,
Papá Dios te acuna con una nana.
Espera que te despiertes,
con tu bonita sonrisa
cuando aparezca la aurora de la mañana

Ea, niño chiquito,
descansa,
que no te duela nada,
despertarás
 subido en tu caballito
de luceros y estrellitas
Ea, niño dulce,
                                                                  almíbar de ámbar,

ea,nanita,ea

sábado, 23 de mayo de 2015

Detrás de la jacaranda.


La nube junto al sol,
se esconden detrás de la jacaranda,
desnudando las sombras
que ocultan los sueños.


La dulce flor lila,
sucumbe ante la fuerza de la armonía,
abandonando la tristeza,
la indiferencia,
la arrogancia,
la distancia.


La belleza de cualquier momento,
se guarda junto
a la suave frescura

de la mirada de un niño.

viernes, 1 de mayo de 2015

En la cloaca.

Como Cerbero guardián,
la inmundicia que lleva al Infierno,
se silencia
en la tapa de la alcantarilla.
En las cloacas,
se esconden las ratas,
acompañadas de sus gusanos,
oyendo el zumbido de moscas negras irisadas,
en la espera del letal veneno del áspid.
Los bichos esperan,
las serpientes enhebran sus colas,
como pastando mierdas en el campo.

Hay tantas ratas,
como hombres.


jueves, 30 de abril de 2015

Sin título

                                                                                  
 Ba-               Des-               Me
 jo                 cien-               a-
 al                 do                  ho-
 mie-              al                   go
 do                fon-                en  
 de                do                   el
 mi                del                  fan-
 ser               a-                    go
                    bis-

                    mo.

sábado, 25 de abril de 2015

YO, MUJER

Cuando la luna se llena,
cuando fluye mi esencia,
cuando me entristece el vacío de lo que me rodea.
  Cuando lo tengo todo,
no aprecio nada.
 Cuando voy recogiendo cosechas,
siento mi tierra aún arada.

Yo,
mujer, 
madre,
hija,
obrera,
esposa,
amante
puta,
entre laberintos de vida,
entre jardines en ruina,
entre luces estragadas,
me siento asfixiada.

Sin saber escoger el camino,
como barca en un mar de olas bravas,
como remolinos que me atrapan,
con grilletes que me esclavizan,
me siento cárcel,
dentro de mi misma.

jueves, 23 de abril de 2015

QUERER ES PODER DE JORGE A. JURADO RIOS

QUERER ES PODER
Hoy es veintitrés de abril y me pongo delante de un papel -electrónico, sí, pero papel al fin y al cabo- para contaros mi vida y algo que ha pasado en ella. Hoy es veintitrés de abril -sí, el día de mi santo y les doy las gracias a todos los que me han felicitado- y me pongo delante de un papel para contaros los sinsabores de la pasada Semana Santa, que ha dejado mucho y bueno. Ponerse delante de un papel en blanco es muy complicado porque no sabes lo que puede salir; y es que, como escribía Shakespeare en Romeo y Julieta: “no se si mi mano podrá expresar lo que mi corazón siente”

Hoy es veintitrés de abril pero hace tres semanas era Jueves Santo y, más o menos a esta hora, la Virgen de Zamarrilla paseaba por las calles de Málaga más bonita que nunca. Este año estaba bajo esos benditos varales con mi túnica colorá, disfrutando y sufriendo una oportunidad única en la vida. Hace tres semanas que acabó todo y parece que fue ayer.

Este Jueves Santo ha sido especial porque, en la particular soledad que vive el hombre de trono entre los kilos y el andar, no he podido parar de preguntarme cientos de cosas entre las que se encuentran estas cuestiones tan variopintas: ¿Quién soy yo? ¿Quién eres tú? ¿Qué hago aquí? ¿Qué tengo que descubrir hoy? ¿Quiénes me dan la fuerza para continuar aquí abajo? Empezaba el Jueves Santo con muchas preguntas pero, mientras caminaba con la Virgen de la Amargura, estas aumentaban y no le encontraba significado alguno a lo que pasaba.

Mientras voy en el trono, acostumbro a llevar en mi mente y el corazón a las personas importantes de mi vida y pedir por ellas para lo bueno y para lo malo, para el trabajo, para la salud y para su vida. En ese continuo dialogar, mientras pasan las ocho o nueve horas más bonitas del año, me daba cuenta de lo complicado que es encontrar respuestas a las preguntas tan personales y directas que me estaban martilleando la cabeza.

No se pueden explicar con palabras los sentimientos que podían aflorar en el varal. Sólo recuerdo que mientras más caían los kilos de la Amargura, más me acordaba de las personas que conozco. No podía sacar de mi cabeza a aquellas personas a las que el Cristo de los Milagros había ayudado a sanar de una enfermedad, a encontrar trabajo o a aprobar una carrera. Me acordaba de las personas a las que quiero y pedía que no me abandonaran. Me acordaba de las sonrisas y de los abrazos de toda la gente que he tenido a mi vera durante toda la vida. Me acordaba de mi particular Amargura y del Milagro que siempre ha acompañado mi vida. Más me acordaba e imaginaba muchas cosas, pero no pudo ser.

No pudo ser porque me equivoqué. No pudo ser porque, por más ilusión que le ponía, no supe controlarme la fuerza. No pudo ser, la Amargura me hundió por mi exceso de fuerza y de ilusión, además de por mis ganas de cargar lo que otras personas no querían cargar con la naturalidad que yo deseaba hacerlo. No pudo ser, la Amargura me hundió por querer que el Milagro llegara antes.

Si, la Amargura me hundió. Pero dicen que la fe mueve montañas y que querer es poder; yo creo que el Jueves Santo se movió una cordillera entera, pero me di cuenta que por mucho que quieras, a veces no puedes. Yo quería, pero el varal no estaba bien abrazado como para levantarlo todo el recorrido. Yo quería, pero el varal apenas se levantó para volver a arrastrar patas a los pocos segundos. Yo quería, pero no podía. Yo quería tanto que fallé.


Por eso, tres semanas después del Jueves Santo, le prometo a la Amargura que quería, que quiero y querré levantar el varal con un Milagro. Le prometo que, sea el peso que sea, estaré ahí para levantarlo y abrazarme a él el tiempo que sea necesario, no la abandonaré. Me he dado cuenta que ya no se vivir sin el tierno abrazo al varal de la Amargura o sin el icónico “hola y adiós” de pasar por la puerta de la Ermita cada día de mi vida. Querer es poder.

Choque de besos

 
                                                            Cuando el caudal de tu boca,
desborda a la mía,
aguas del mar de levante.

Cuando cartografías con tu caricia,
la forma de mi lengua,
las figuras anómalas de mis dientes,
montaña del Atlas,
en su cúspide

                                                      Cuando enhebras cada gozo con otro,
 se diluye el momento,
se dosifica el tiempo.
se detiene el Universo.


                                                      Cuando las órbitas de tus labios,
cubren los míos,
se amansa mi sangre,
se calma el deseo.
en el vértice del Etna


Cuando chocan nuestros besos,

lo demás no existe.

martes, 21 de abril de 2015

¿Qué son tus ojos cuando miran los míos?

¿Qué son tus ojos cuando miran los míos?
Tus ojos,
como tierra,
como hierba,
son azúcar y miel
brotando catarata,
en el nírvana.

miércoles, 15 de abril de 2015

Hechizo matemático


Mi hombre se divide entre números y solfas,
y yo,
multiplicándome
entre palabras y esperas,
donde se desgarra el corazón
entre las sábanas

Resto minutos al día,
mi amor suma horas,
para el retorno del punto,
al reencuentro..

Mi raíz cuadrada,
se rebela
ante tanta incógnita secreta,
mientras paladeo el recuerdo
de la geometría de su cuerpo.

En esta operación transitiva,
donde todo es menos por menos,
los sentimientos se duplican
en una inexistente relación ternaria.

Con él,
de su brazo,
voy camino al paraíso.





martes, 14 de abril de 2015

Sin título


En este sosegado vaivén de las olas,
entre el límite del agua y la tierra,
donde me siento en paz,
más,
contigo
soy aire,
con el que juega,

la gaviota.

lunes, 13 de abril de 2015

Sin título.

                                                                     Despacito, despacito,
en tu forma de mirarme,
veo la luz.

Despacito, despacito,
en cada uno de mis rincones,

huelo a ti.

domingo, 12 de abril de 2015

Sueño irónico.

Deseo casarme en los jardines de Luis Alonso,
bajo el canto del cloqueo del pato,

 Diseño de azul es mi traje,
tulipanes entre mis manos,
De oficiante, Mariví,
enamorada de su vestido rojo,
y el menudo novio,
de puro lino blanco.

A los pies de Gibralfaro,
 suena la marcha nupcial,
                                                                  el sol luce en lo alto,
tibieza del mes de Mayo.

Con esta triada de colores,
azul, rojo y blanco,
despidiéndome a la francesa,
todo se ha acabado.

Menos mal,
bendita hora,

¡!Me he despertado!!

martes, 7 de abril de 2015

A Ana, mi sobrina.

Eres tan bonita,
 la rosita blanca de pitiminí que esta mujer sueña oler cada mañana.
Mi niña bella con tía descastada
que desea tus besos para sentirte más cerca.

Mi Ana linda.
 niña mimada.
 bailarina amada.
Dulces ojos de mar salada.
Sonrisa de terciopelo.
Regalito del cielo por mi, anhelada.
Flor de doce pétalos,
hermoso corazón rubio.
Almendro germinado.

Niña bonita,
no seas como yo,
A mamá te asemejes con sus ideas claras,
de carácter firme.

No te parezcas a mí, Ana,

aunque me refleje en tus ojos de agua.