jueves, 15 de diciembre de 2016

En una caja de cristal

Soy el veneno que retoza
en tus recuerdos malheridos.

Soy el eje de tu abandono,
mancha de color en ocaso,
la pócima que no bebiste,
el olor del nudo que ata
la cuerda del suicida.

Soy tu memoria

en una caja de cristal.

domingo, 4 de diciembre de 2016

SIN TITULO

Si la distancia es tu opción,
la mía será la indiferencia.

Canto libre como el ruiseñor,
a ningún lazo me ato.

Sin ansias de llegar
pero llegando y tu,
en el camino
de siempre,
recomenzando.


Si la distancia es tu opción,
la mía, la indiferencia.



sábado, 3 de diciembre de 2016

Sin titulo.

 Cuando el Amor y la Poesía
juegan al escondite 
en las esquinas de mi cama,
se convierten en flores de invierno
de llama y ánimo,
de luz y fuerza,
entre gorjeos de nido,
de mi color violeta.


domingo, 27 de noviembre de 2016

Entre tierras de Navarra.

Rememoro aquellos campos verdes,
donde el bosque se hacía agua clara
de la lluvia que jugaba descarriada
entre surcos de frío y gélido barro.

Recuerdo aquellos altos árboles,
de hayas, de robles, de fresnos,
de ramas grandes, liviana hoja,
entre tierras de Navarra.

Lugar donde quise ser tronco,
entre piedras y blancas nieves,
entre encuentros y locuras,
buscando apoyo de un amor
que por ser tan bello
aún los pájaros cantan.




sábado, 26 de noviembre de 2016

Sin titulo

Soy agua seducida por la tierra,
soy el fuego calmado por el aire.
Elemento anudado a una cuerda
donde repta la sombra caducada
de tu palabra al final de mi verso.

Soy esperanza de gota de lluvia,
cómplice perfecta de desvarío,
lazo deshecho entre tus finas manos.

Soy amor cautivo que desespera
al final del perdido paraíso,

tu sonrisa al arribar la mañana,

jueves, 17 de noviembre de 2016

CUBA

Si yo fuera a verte, Cuba
a pedir tu bella mano,
¿te casarías conmigo?

Alfombras rojas por calles
donde el color se desgrana
con el movimiento sensual
del péndulo de tus caderas

Marcha nupcial sonando al son,
danza sobre aguas marinas
en las piedras del Malecón.

Me abrazo a ti al ver tu rostro.
Beso tus manos de agua y sal.
Aspiro tu aroma a ron
tenue y añejo y como tus labios.
Fumo nervioso, muy ciego,
entre dedos, el rico habano.
Descanso en aquella playa
de arena dorada y clara.

Pomba Gira te hace reina
del amor y del deseo,
de quien ignora nombres,
entre sombras y secretos.

Me alejo de melosidad,
Cuba mía, distinta eres.
La fuerza renace a las 9
cuando suena el cañón
y las murallas se cierran.
Sobrevives en temblores,
la tragedia de lo injusto.

Floreces bajo la luna
como llave de Antillas
y el Caribe,ante ti,
 se descubre.

Si yo fuera a verte, Cuba
en sutil traje de novia,
allá en la Habana Vieja,

¿te casarías conmigo?                

domingo, 13 de noviembre de 2016

Aquellas cartas que te escribía

Aquellas cartas era lo que me unían a ti,
lo que llegaba desde mi arena a tu piedra.

Aquellas cartas que ataban la esperanza a tu ausencia,
que sabían a té con canela de sobremesa
y al humo de tu cigarro cuando me leías.

La noche me hacía presencia en tu soledad,
lo que rebullía dentro de tu alma,
lo que agonizaba, en la mía.

El sol se hacía crepúsculo,
la imaginación era mi dueña,
la esperanza traspasaba el umbral,
tu silencio, misterio de agua turbia.

El fuego secaba al lirio recién nacido,
el agua de tus besos pocas veces
colmó la sed de mi boca.

Percibo el deseo en la palabra,
se atraganta la lágrima en los ojos vacíos,
en los pocos “te quiero”que te nacían

Nada pienso, nada espero de ti
cuando el sexo ya no es llama
solo recuerdo perdido entre sueños,
entre arrepentimientos.


Aquellas cartas que te escribía,
perdidas entre mudanzas,
ya no reclaman que siempre,
aún siendo mío  solo eras una huida,
entre los pétalos de una margarita.

(Obra de Galiana.)



jueves, 10 de noviembre de 2016

El AMOR Y LA PAZ

El Amor nace de la Paz y viceversa

De la paz que nace cuando tu padre te lleva de la mano,
de la sonrisa de tu madre cuando te acaricia,
del juego de un niño a la claridad del día,
del crepitar de la hierba recién cortada,
del beso que te llega de los labios al corazón.


La Paz nace de la buena voluntad y de la honra del hombre


La Paz nace del Amor y viceversa

LA PAZ

Quizás donde vivo es un mundo especial
donde las flores brotan en mil colores
naciendo de parajes entre montañas.

En mi mundo hay campos de estrellas fogosas
que aclaran a la nube gris que no llora
y el sol luce tibio entre la arboleda.

Los ojos de niños miran los cristales
donde la luz refleja el aroma florecido
de la encina,del almendro,
del romero,del olivo.

Manos, muchas manos unidas, juntas vibran,
entre sueños por la frescura del día
entre cantos de dulce alegría bajo
el paraguas de la lluvia fresca.

En mi mundo no hay polvo de bomba,
polvo que cubra la piel estremecida
entre cien lágrimas rojas, compungida.

La canción más hermosa suena
escrita en un pentagrama de Sol
danzando entre puntillos y corcheas.

Quizás, solamente y solo con un quizás,
el mundo pueda alzar su vuelo
como un pájaro de limpio amor,
hacia la mayor altura, abre sus alas.

En este mundo de sueños irreales,
miel de utopías solidarias de cuerpo,
de libertad del alma, pura sonrisa.

Sobre mi cabeza llegaban plumas,
plumas de paloma blanca desprendidas.

Me desperté, todo fue sueño.

Que desilusión.

martes, 1 de noviembre de 2016

la sonrisa de la Gioconda

Me tomaré un café,
me fumaré un cigarro,
seguiré pensando…

en la sonrisa de la Gioconda.

jueves, 20 de octubre de 2016

AMANTES

Entre las cuatro paredes de un hotel,
dos amantes velan silencio entre sábanas.

Ecos de gemidos brillan en el alba,
sonidos compulsivos en sus latidos,
arden y rugen extremos grandes gozos,
entre lunas tienen deleitados besos

Dos amantes callan sin ningún te quiero,
el placer por el placer dentro de un lecho,
a filo de cuchillo, piel y deseo,
arañando el vaivén del tiempo por tiempo
entre las cuatro esquinas de aquel rectángulo

Se esconden las miradas de un vil pecado,

triángulo oculto de morir cada día.

martes, 20 de septiembre de 2016

No te escondas, no juegues, no vueles

No te escondas, no juegues, no vueles

que las alas las tienes cortadas para morir

en el encuentro encubierto de tu abismo.

La manta de la mentira te envuelve

escogiendo tu voz como sonido

lúgubre y mortuorio de la desdicha.


Eres la sombra de lo que fuiste,

la hoja caída de un árbol tronchado,

como desaparecer conociéndote

en el estiércol del basurero,

como isla desierta en medio del océano.



Algún día, resurgirás con esperanza.

-o quizás, no-

en el camino invisible, en la vereda

que impasible, guía a tu sombra.


Te descubrí sin ganas, con apatía

 luego, en mi camino, tu cuchillo


rompió mis remos abiertos

sin entrar en batalla.
.

domingo, 4 de septiembre de 2016

Otoño

El oro se hace dueño de la copa de los árboles,
la brisa refresca la piel que el mar quebró,
el gris de la nube se aposenta en lo más alto.
El sol, tenue y dulce se deja acariciar
como flote  de su letargo de ave anidada.


El amarillo es el color de mi soñada fantasía
mientras me despierto como atravesada
en el atardecer de un bosque entre castaños


(imagen de la red)

domingo, 21 de agosto de 2016

a María del Carmen Tenllado Yuste

Quizás,
te mereces un soneto,
porque decir que te admiro
es tajante y resabido.

Deseo ver tus ojos negros envueltos en sonrisas
parpadeos de estrellas te oculten las lágrimas
se te abran los labios en cada beso de alegría,
que te meza la ola. alejando tristezas de tu cara.

Quizás,
porque vengo de vuelta y anhelo que andes
por los calles que elijas, pero camina.

Ansío que vivas lo que no has podido,
que tu tacón zapatee lo que tocas,
que seas un ave en vuelo y no de nido,
que luches al día por tu verso escrito,
que resuene tu voz en lo que decidas.
que seas ese desparpajo atrevido.

Quizás,
te mereces un soneto,
el mejor endecasílabo,
no soy poeta,

solo tu amiga.

martes, 19 de julio de 2016

MAQUILLAJE

El espejo rebela lo contrario de lo que guarda mi huerto, casi muerto.
Siendo mujer entre variadas aguas brillantes luces de fuego en mis ojos, sonrisa de seda, dócil engaño, cruje el aire en el vuelo de mi falda, y unos chasquidos de dedos deciden esconder las arrugas de mi cara.
Dibujo las líneas discontinuas con polvos esparcidos en mi carne, -guardando placa a placa,paso a paso-, velada conjugación del pasado, crepitante rugido de mi grito, sazonado aroma de verbo añejo en este pincel de mi maquillaje.

Haiku a mi amiga, vecina desde la infancia, Rosa Marí Martín.

Anduvo Rosa,
entró centelleante,

le ama el gran mar.  

martes, 12 de julio de 2016

Que somos tristes árboles


Que somos tristes árboles amargos,
brillamos en nuestros paseos largos
por grises vías,rotondas y plazas,
-de acera a acera,de calle a calle-,
jugando a luces, colores y sombras
charlando en conversaciones tontas.


Las metas son otras, ¿interrogantes?
-de equipaje debes de aligerarte-.
El tiempo calla mas cuenta secretos,
el tiempo habla de música con chelos,
de sonidos, de espacios y de chispas,
de VIDA que va saltando a la comba
y me disculpes si no hablo de amor.

domingo, 26 de junio de 2016

LAS MENTIRAS

Callo,
silencio,
rumio,
la pena come
la mentira
dispuesta.



Callo que me turba el sentimiento,
silencio que el engaño fue hecho,
rumio mi desvarío como un sueño.


El campo se llena de fantasmas,
ya no huele ni a tomillo ni a jara,
que la rama se rompió en el erial
del embuste en el frío del viento.


La lluvia limpia el animo agitado.

martes, 19 de abril de 2016

tu nombre

Se me ha deshecho tu nombre,
como una flor despojada,
 pétalo a pétalo deshecha .


 Así es la muerte del Amor ,
-gota a gota y paso a paso-,
la niebla dañó al corazón,
 la hoguera se apagó
al olvidar tu nombre.

Se disolvió tu nombre,
entre el polvo del rincón
eres ausencia del agua,
en el desierto.

Sintiéndome oasis,
en la arena de otra caricia.

lunes, 11 de abril de 2016

SI ME SIENTO MUERTA

Amar no es tan fácil,
cuando la semilla se sembró,
la raíz germinó,
la flor brotó,
y yo, soy fiambre

Ahora que vengo de vuelta,
que voy sumando años,
sintiéndome
 cabeza de serrín,
yerba herida,
morralla loca,
flor resecada,
amar no es fácil,

si me siento muerta

domingo, 10 de abril de 2016

Sin titulo

No sé como dejar de llorar,
la decepción espía en la pleamar,
que la pena invade mis ojos,
cómo ignorada en el amarillo abril,
como tirada en el camino
de la piedra llena de musgo
en el camino de mi pesadilla.


La tarde del domingo

 Las aburridas tardes de domingo
son ganancias de escarcha en la semilla
borbotones de promesas a oscuras,
 incumplidas enramadas compañas,
en la que la ausencia acecha a la niebla,
en el tedio del fin de la semana.


lunes, 4 de abril de 2016

Haiku

En la carreta,
 rueda y clavo nos marcan
feliz o amargo.


sábado, 26 de marzo de 2016

Haiku

Desde la reja,
en azul y naranja,
la mar es calma.


Foto de Carmen Aznar.

lunes, 14 de marzo de 2016

El rostro de un hombre.

Me gusta ver el rostro de un hombre manipulado por una mujer.
Las facciones varoniles se degradan a payaso.
La bragueta de su pantalón se  debilita en una mirada.
Sonrisas bobaliconas enternecen su cara.
El brillo de los ojos lo hacen bufón de  corte.
La nariz se alarga quizás por  falta de buen pene.

La espuma invisible que babea por la comisura de su boca.
Imperceptibles muecas de risa que lamia.
Los músculos de su brava cabeza se ablandan.
La mandíbula se descuelga como sábana por una ventana.

Pájaro debilitado ante la falsa máscara del deseo.
Si,
me gusta observar la cara de un hombre usado por una mujer.





Menos mal que ella no hace honor a su nombre. Angus

Menos mal que ella no hace honor a su nombre,
aunque sea su nombre el recuerdo  aromático de la tierra que la llama.
Ella  que es capaz de calmar y querer  a fieras frías que gritan con voz,   fieras congeladas que braman  en el silencio.
Ella  que es  sonrisa  regalada a quien la necesita, consejo u opinión de amigo. Un sol que llena al cielo.
Ella que es mujer fértil regando cuatro vidas, haciendo germinar mariposas a sus frutos dándoles alas para que volarán.
Ella que es esencia de mujer,
                                                                 Que fue machacada,
                                                                       Que silenció, 
                                                                       Que trabajó,
Que escucha,
Que enseña,
Que  ama.
Ella es imprimadora de sentimientos.

Menos mal que ella no hace honor a su nombre,
Yo, la llamo María de la Paz,
ella, María Angustias.




lunes, 7 de marzo de 2016

Carta a Isabel. El 8 de Marzo.

Mi querida Isabel:
Que días llevo sin poderte escribir!!! Sabes que tengo  el tiempo muy limitado. Lo siento.
El 8 de Marzo es el Día de la Mujer trabajadora y no lo voy a celebrar pues lo celebro todos los días. Cada uno de estos días es un día a homenajear a la Mujer en cualquier  sentido, se reivindica siempre a cualquier hora en esta lucha continua que llevamos.
La historia es larga, unida al Feminismo…a las que quemaron en el siglo XIX por un salario justo, a las que murieron por conseguir el voto.
Recuerdo que en España, las primeras reivindicaciones de nuestras  fueron por el derecho  al estudio (poder ir a la Universidad)…que cosas, parece impensable que nos negarán  algo tan básico.  La primera huelga de mujeres en Barcelona por el derecho a sentarse mientras trabajaban, por una silla…Isabel, por una silla para poder trabajar  y no estar de pie tantas horas. Lo consiguieron.
Nos negaron el voto y en los años 30 del siglo pasado lucharon para que lo consiguiéramos….vendría la guerra y de nuevo, la mujer vuelve a casa para criar a los hijos, como decían…a coser, a planchar y a la cocina. Ya ves que crearon la Sección Femenina y sin el permiso del marido no podías hacer nada….que cosas, Isabel, que cosas!!
Viene a mi memoria cuando empecé  a trabajar  durante los años 80  en lo que decían ser “un trabajo de hombres”. Las primeras mujeres que salíamos a repartir con una cartera de cuero a la espalda.
No sé que era peor si demostrar que servía para el “trabajo de hombres” de igual a igual (con una parte proteccionista por parte de ellos) o luchar para que me abrieran un portal  al decir: “cartera” si eso no había me decían las vecinas o escuchar  a otras mujeres que le estábamos quitando el trabajo a los hombres. Creo que esto era lo peor.
Se  abría, se abre camino en la contienda del día a día y voy a seguir haciéndolo sin quedarme en casa, mirando las cosas venir….unas por  otras…por la que mira o por la que guerrea.
Todos los días son fechas de algo….de la Amistad, de la Infancia, de la banderita, de la Hispanidad…del pito o de la palangana!!!
Igual que el 8 de Marzo es el día de la Mujer trabajadora es del Hombre, del Niño, de lo que sea ….todos los días son dignos de homenaje.
Un beso, mi querida Isabel
Trini.







jueves, 25 de febrero de 2016

Hoy que....y.....




Hoy que estoy en esta etapa de mi vida, donde el tiempo vuela y antes era eterno.

Hoy que abro mis manos y las veo tan vacías recordando que la mano de mi padre me las llenaba.

Hoy que ya no digo de esta agua no beberé porque no me gusta el agua y el agua  recuerda que la vejiga no me soporta.

Hoy que el perfil se  hace redondo sin mi permiso y sin saber  sus límites y que no tiene bordes ni aristas.

Hoy que quien fue el amor de mi vida se fragmenta en mil enfermedades raras y ni reconozco.

Hoy que me reflejo en el frío espejo y contempla a otra mujer que ha recibido mil bofetadas y  su imagen se rompió en pedazos.

Hoy que el vaho de mi aliento se hace viento y el brillo de los ojos se hace nube y lluvia.


Hoy me doy cuenta que en el pentagrama de Sol de mi vida solo habitaba el sonido de la música del silencio entre claros y entre mis sombras



(Obra de Galiana)

miércoles, 24 de febrero de 2016

A mi hermano.

Nos descubrimos a deshora siendo marionetas de la vida,
jamás esforzamos el abrazo del castillo que nos unía.

Pasaron los días con tantas horas perdidas,
que al llegar el momento, en nuestro reencuentro,
la llama de  aquel quinqué de la abuela,
 se reaviva tras la gris lejanía.

Nunca es tarde en el azul de nuestros ojos.

A mi hermano.


Solo somos....

Ni recuerdo el día que te conocí,
mirando rostros sin sentido.
Llamé sin ser convocada,
embadurnando mi atención
con tu propuesta.
Jugábamos a conocernos.

Hoy,
el Amor que se hace banco en un jardín,
-charla de un tu eres, yo soy
¿que nos pasa?-
sin crear promesas.
Caminar a tu lado de una forma rara
entre veredas de asfalto,
entre palabras,
solo somos voces encantadas.

La suavidad de tu piel
con la aspereza de mis manos,
caricias
en la estancia de la calle,
solo somos miradas.


Juntos,
 somos paseo, parque y esperanza

 en un campo vital de vinagretas.

martes, 23 de febrero de 2016

A Ceuta,mi tierra

No sé cuando volveré.
El sol  se esconde en lo alto de un monte coronado de piedra y árbol.
Epicentro del círculo que rodea mi vida, donde comienzo a sentir
que existo en la mezcla de mi sangre.

Albergo la esperanza de respirar lo que siento propio en las murallas que te cuidan, tu viento, tu humedad y tu aroma

Patearé tus cuestas entre calles ocres, entre aceras grises, entre guijarros  y desechos de mi historia.

Beberé de tus aguas en las fuentes y creerme lluvia enfundada en el arco iris de tu perla.


 Haré castillos en tus arenas, acuario en el fondo de la espuma de tu playa y jugaré que soy dragón que te contempla.

Cada noche la melancolía de tu ausencia me hace ocaso entre los rayos de la luna.


No sé cuando volveré, Ceuta.

domingo, 21 de febrero de 2016

Triángulo obtusángulo

Triángulo escaleno
Desvarío en mitad de la noche,
la cama se me hace grande.

En mi imaginación,
veo tu silueta dibujada,
entre sábanas,
tu parte oculta,
viva.
Esas formas cortas,
delineadas, finas,
sugerentes,
de un perfecto triángulo
obtusángulo

Percibo a través de los cinco sentidos,
la apariencia frágil de tu figura secreta,
cinco sensaciones diferentes,
de placer y placidez.

Hay una llama suave
dejando huella,
y solo,

he probado tu boca.

Me gusta escribir.

Me gusta escribir  sobre papel blanco,
trazar símbolos  sobre mi pantalla blanca,
transformo mis pensamientos secretos ,
siembro la planta que ya dora mi sol,



Reflejarme sobre el inmaculado  rectángulo,
inspirarme en la locura de espacios vacíos,
iluminarme con las palabras que se pasean
por las descabelladas neuronas de mi cabeza,
inhalar la luz que refleja el espejo llameante.

Me gusta escribir  con mis aromas de recuerdos,

a lavanda con canela.

miércoles, 17 de febrero de 2016

Voy

Voy a escupir tu nombre,
sílaba a sílaba,
letra a letra.

Voy a olvidar que fuiste mi hombre,
Poco a poco,
Paso a paso.

Voy a borrar de mi memoria,

 tu recuerdo.

Haiku


Al amanecer,
el sol miró sus manos,

cruzó los dedos.

martes, 16 de febrero de 2016

Poema corto


Al anochecer,
el viento dijo al árbol

te embriagaré.