martes, 24 de julio de 2018

LA BOUGANVILLA


LA BOUGANVILLA

No serás la flor más hermosa,
ni te contemples en el más lindo jardín,
enredada en la plaza del pueblo
o en una sencilla y fuerte maceta.


No, no es que seas espléndida y bella
o que te conviertas en un arbusto
duro y seco, trepador de muros,
incluso eres barrote de ventana,
melancolía de tarde en estío.
No eres la flor más tierna
y contigo siento que llueven las llagas,
misteriosas del perverso mal de amores,
colgada sobre pisadas de las piedras

No hueles como el perfume del sándalo,
acaso ni siquiera tengas aroma con encanto
mas tu color rosa violáceo de hoja perenne
vislumbra la llama de aquel mi recuerdo de niña
de un primer vestido de verano, tan deseado.


Eres, bouganvilla como las rosas,
o como la vida, con pinchos y alegrías.


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